“Espantapájaros” Alberti

Ya en mi alma pesaban de tal modo los muertos
futurosque no podían andar ni un solo paso sin que
las piedras revelaran sus entrañas.
¿Qué gritan y defienden esos trajes retorcidos por
las exhalaciones?
Sangran ojos de mulos cruzados de escalofríos.
Se hace imposible el cielo entre tantas tumbas anegadas
de setas corrompidas.
¿Adónde ir con las ansias de los que han de morirse?
La noche se desploma por un exceso de equipaje secreto.
Alabad a la chispa que electrocuta las huestes y los 
rebaños.
Un hombre y una vaca perdidos.
¿Qué nuevas desventuras esperan a las hojas para 
este otoño?
Mi alma no puede ya con tanto cargamento sin destino.
El sueño para preservarse de las lluvias intenta una 
alquería.
Anteanoche no aullaron ya las lobas.
¿Qué espero rodeado de muertos al filo de una ma-
drugada indecisa?

“Cita triste de Charlot” Alberti

Mi corbata, mis guantes,
mis guantes, mi corbata.
La mariposa ignora la muerte de los sastres,
la derrota del mar por los escaparates.
Mi edad, señores, 900.000 años.
¡Oh!
Era yo un niño cuando los peces no andaban,
cuando las ocas no decían misa
ni el caracol embestía al gato.
Juguemos al ratón y al gato, señorita.
Lo más triste, caballero, un reloj:
las 11, las 12, la 1, las 2.
A las tres en punto morirá un transeúnte.
Tú, luna, no te asustes,
tú luna, de los taxis retrasados,
luna de hollín de los bomberos.
La ciudad está ardiendo por el cielo,
un traje igual al mío se hastía por el campo.
Mi edad, de pronto, 25 años.
Es que nieva, que nieva
y mi cuerpo se vuelve choza de madera.
Yo te invito al descanso, viento.
Muy tarde es ya para cenar estrellas.
Pero podemos bailar, árbol perdido.
Un vals para los lobos,
para el sueño de la gallina sin las uñas del zorro.
Se me ha extraviado el bastón.
Es muy triste pensarlo solo por el mundo.
¡Mi bastón!
Mi sombrero y mis puños,
mis guantes, mis zapatos.
El hueso que más me duele, amor mío, es el reloj:
las 11, las 12, la 1, las 2.
Las tres en punto.
En la farmacia se evapora un cadáver desnudo.

(De Yo era un tonto y lo que he visto me ha hecho dos tontos)

Napoleón en el desierto de Max Ernst 1941

En los años 20, varios surrealistas franceses lograban llegar a un estadio de trance en el cual se producían diálogos de lo más extraño entre ellos y sus amigos.”El sueño es una segunda vida.” Nerval La inspiración se halla en el umbral del sueño, en las zonas ocultas de la vida inconsciente. el sueño es un estado de abandono en el que el espíritu se libera de sus frenos y sujecciones. ¿Se encuentra oculta en el sueño la oculta verdad del ser? Este es uno de mis cuadros favoritos. Las figuras se desintegran poco a poco y esto lo hace desolador. Pero en cierto modo tranquiliza: es como un sueño, nada es real, aunque no puedas controlarlo despertarás. “Juntos volveremos a poner la noche en un rail.” René “Sueños, sueños, sueños, el dominio de los sueños se extiende a cada paso.” Aragon

“El grito” de Edvar Munch

Edvar Munch quería expresar con este cuadro (1893) el gran grito de la naturaleza. Se detuvo y pudo escucharlo. El grito, enorme y profundo, le dejó paralizado. Somos demasiados pequeños y estamos muy aislados unos de otros, esto nos hace vulnerables. Edvar se daría cuenta de la inmensidad del universo y esto le dejaría aterrado, de ahí su expresión. Ahora todo sucede demasiado rápido y no podemos detenernos a ver lo que nos rodea, el tiempo pasa muy deprisa y nosotros no nos molestamos en mirar alrededor; tal vez quizá por que si lo hacemos nos daríamos cuenta de lo que ocurre realmente en el mundo y sentiríamos gritar a la naturaleza.